.Café salado.

En sus ojos había café. En sus manos, en la manera en la que le temblaba la voz con cada te quiero, en sus gestos desafiantes y en sus risas desenfrenadas. En sus letras improvisadas de rap, en sus llamadas de horas, en sus abrazos y en sus ideas locas. En sus despertares, en su pelo despeinado y en su nariz ligeramente torcida. En sus sin saber, en su oscuridad y en su tristeza. En su sonrisa y en su peca del cuello. En como miraba el cielo y en su manera de dibujar un mundo mejor con tan solo un palo de madera. 

Él era café y por eso ya no duermo. 

¿Sombra?

Querida sombra:
Llevo días observandote sin saber que decir. Estas en mi y a la vez en todos, te veo pero no te siento. ¿Por qué no dejas que te toque? ¿Por qué cuando me giro te vas? ¿Por qué me ignoras cuando te intento hablar?
Oh querida sombra, si supieras lo mucho que anhelo el cariño, ¿te mostrarías menos distante?

Noches.

Y como un autómata repetía los mismo pasos cada noche.
Cerraba la puerta y la ventana también, bajaba las persianas y corría la cortinas. Tapaba cada hueco, por pequeño que fuera, que pudiera dejar escapar algo de luz. Una vez tapado todo, se vestía con tan solo su jersey favorito, el negro de mangas largas. Cuidadosamente se deslizaba sobre la cama y con suma delicadeza apagaba su lámpara.
Oscuridad. Eso veía cuando abría los ojos en la noche. Una oscuridad tan densa y negra que ni la mismísima llamada 'nada' podría superara.
Y en esa oscuridad, grande y abismal, residían sus demonios. Los monstruos de los que nunca consiguió escapar. 

"Felicidad abstracta recórreme cuando la sobredosis de vida me mata"

Oh felicidad abstracta, recórreme y hazme sentir, hazme ver que aun tengo que perder. Inundame y hazme sentir como un niño. Dime que puedo conseguirlo, que tendré el mundo entero a pesar de mi actual resaca permanente. Dime que me quieren y hazme sentir joven. Oh, felicidad abstracta, recórreme cuando la sobredosis de vida me pueda matar.

Angustia.

Se expande poco a poco e inunda todo como el humo de un cigarro en un local. Empieza con oleadas de calor de los ojos a las mejillas y una leve presión en el pecho, justo donde se sitúa el corazón. Sigue con el calor hasta que invade todo el cuerpo, y cuando esta lo suficiente caliente, se extiende en frío. Un frío que quema y provoca el temblor de cada hueso. La presión aumenta, las rodillas fallan. Los parpados arden, el cuerpo tirita y es entonces cuando el grito desgarra. Grito de agonía, cómplice del dolor. Angustia.

Who minds?

Who cares? Who had even cared? Is it gonna be always the same? The same people, same place, same shit. Noone's gonna care about me, noone even does right now. So, what the fuck shall i do? I´m here specting someone to care, to ask me if I feel all right, but noone does. All this stupid staff makes me feel kinda loenly but emm who minds?...We´re all lonely in the end. We all pretend to have someone who cares, who tell us how pretty we are although it´s all a lie. We all live being lonely. We die lonely.

I de sueños, C de deseos.

Sueñas volando en una nube, sonriendo, riendo y  llorando alguna que otra vez. Deseas detalles, palabras de amor y cursiladas cuando al final acabas con tan solo risotadas. Deseas soñando, sueñas deseando y cuando menos lo esperas, acabas despertando.

Happines.

'Happiness is a warm gun' ¿No lo veis? Cuando estas feliz lo tienes todo pero lo temes todo. Es como una constante sensación de angustia, temor... Miedo irracional a perder lo que tanto quieres y tanto te ha costado alcanzar. Algunos lo sienten, otros lo ignoran, yo lo llamo algo así como...¿Felicifobia? Y es que cuanto más quieres algo, cuanto más te obsesiona, antes lo pierdes.

Vicios y placeres.

'Vicios y placeres que nos subyugan, eh, ¿cuál es el tuyo? ¿Quizá escribes, bebes, fumas? ¿O tal vez un poco de todo?'
En esta historia va a ser que no, ya he probado la escritura y creedme es un vicio bueno, pero quita demasiado tiempo. ¿Fumar? No malgasto mis horas en cigarrillos que me puedan matar, aunque en un tiempo pasado lo quise intentar. Fumar es algo pasajero, o al menos eso me dijo el que me dio el primero.
Una sola bocanada para ya odiarlo el resto de mi vida ¿no es impresionante? Lo mío no es secarme a base de porquerías. Beber...beber fanta, nestea... ¿O tal vez ballantines? Oh sí. Yo no soy muy de beber, y menos mal, es un  vicio malo de cojones porque si te pasa algo bueno mientras bebes luego no hay quien te lo recuerde. Todo acaba borroso en el mundo del alcohol.
Soy peculiar, no me quejo. Mi vicio es diferente y por eso fardo de ello. Yo tengo como vicio pintar, ya sea en folio, lienzo o en un muro que me da igual. Si estoy tranquila me verás dibujar y si estoy de mala hostia me verás graffitear. Es cosa de saber combinar cuando hacer cada cosa me vendrá mejor y tal. Yo con el graffiti no respiro con tranquilidad, siempre voy estampando odio hasta rabiar, luego si pinto en folio es porque estoy alegre y ni la lluvia consigue que me deprima ¿entiendes? Esto es más que un vicio y más que un simple placer, es un estilo de vida que hace enloquecer.
Vicios y placeres que nos subyugan, eh, ¿cuál es el tuyo?

7.

A los siete quiso ser guitarrista, cosa de la que se arrepentió al poco tiempo.Fue una época extraña y oscura. Dejó de pintar. "Soñaba" con tocar la guitarra en un grupo con su mejor amiga, fingía haber perdido el interés por lo que antes la enloquecía ya que a los demás no les parecia bien que sintiese tal amor por la pitura. En secreto, seguía pintando, incluso iba a clases. su madre se empeñaba en que siguiese dibujando. Un día, nublado y triste, nadie sabe como, dejó de pintar. No lo volvió a hacer hasta muchos años después.

Oscuridad en medio de un cuarto con luces encendidas.

Cierras los ojos. Respiras hondo. Los vuelves a abrir. Nada ha cambiado, por desgracia, piensas. Las clases se estan haciendo un infierno este año, pero por lo menos te mantienen entretenida y alejada de cualquier otra mierda. La tarde llegan suplicando suicidio.

Las clases acaban y te mueves como siendo arrastrado hacía la parada de autobús. En un principio ese camino te encantaba. Sentías plena libertad y felicidad al caminar por el asfalto salpicado de grandes arboles, pero ahora se te hace tedioso y triste. Esperas al autobús con la música al máximo, procurando alejar cualquier pensamiento, sonido de bullicio y cualquier interrupción por parte de algún guiri perdido. Subes al autobús. Escoges el asiento del final. Subes el volumen. Cierras los ojos. Te dejas llevar.

Metes la llave en la puerta. La giras. El cerrojo se abre. Un alivio inmenso se te esparce por todo el cuerpo. Vale, ahora mismo estas indefenso, sin nada que te aleje de ellos, pero al menos, si te atacan, tienes donde llorar sin que nadie te vea. Andas arrastrandote hasta tu habitación. Das un portazo. Echas el pestillo.Cierras los ojos. Silencio.

22.

Otro veintidós para la colección, al final acabaré acostumbrandome. Catorce meses.

4.

Era una niña alegre, quizás demasiado. No le importaba reir como una loca en cualquier lugar. Siempre sonreía. Aparentemente, no tenía motivos, pero ella sabía bien porque sonreía tanto. Ocurrió un año antes, cuando tenía 3 años. Su madre le había regalado un estuche de pinturas y pinceles, y ella se había enamorado. Era de las pocas cosas que conocía debido a su corta edad, pero le había fascinado. El hecho de poder plasmar sus infantiles ideas en el papel la volvía loca, se pasaba el día entero dibujando y manchando de pintura todo lo que veía. Claro esta,ella quería ser pintora o, por lo menos artista. y durante muchos años, lo intentó.

Esta es la historia de un pajarito amarillo y su amigo el pitufo diferente. Ella, era de plumas amarillas, era como Piolin, siempre sonriente y triunfante. El era un pitufo un tanto diferente, era un pitufo amarillo, al nacer se olvidaron de pintarlo de azul y se quedo siendo el rarito. Eran amigos, o mas que eso. Los dos se veían reflejados el uno en el otro. Los dos eran diferentes. Los dos querían lo mismo y pensaban en lo mismo. Cantaban la misma canción. Pero algo fallaba en esta bonita historia, Piolin estaba a 556 kilómetros de Pitufin. El se sentia muy solo e impotente al no poder ver a su única amiga especial, así que intento buscar consuelo en otras pitufas. Piolin se derrumbó, y cuando menos se lo espero, Pitufin la abandonó. Desde entonces esta pequeña Piolin va andando con un agujero en el pecho porque cuando el se fue, se llevo lo mas importante que tenia, su corazón.
¿Entendéis ya el porque del titulo de este blog? Yo soy Piolin, y estos son mis relatos.

Ahora.

Todo esta tranquilo. No hay problemas, discusiones ni peleas. No hay ruidos ni gritos, no hay insultos ni malentendidos. Ya no hablan. Ya no se ven. Ya no pasa nada. Viven en una rutina constante de yo te ignoro tu me ignoras y a ninguno parece importarle. El vive su vida, ella también. Ella sueña. Sueña con un futuro idílico que muy probablemente no se cumplirá. Sueña que estudia Bellas Artes. Sueña que ignora a los que le dicen que es de vagos. Sueña que vive en Madrid. Sueña que es feliz. Lo sueña, porque no lo es.